Mata a dor

Mato e faço borboletas das cinzas

Viro pó na fornalha do seu pensamento

Mato e espalho átomos pelos espaços

Criando novos agravos em um novo descompasso

Mato mesmo é a morte da palavra maldita

Essa navalha que raspa sua ternura

E aos poucos mata em mim o quase tudo que é desejo

Sobrando dúbios poemas imperfeitos

André Luz